Estou lendo um livro horroroso. A trama é fraca, os personagens são absurdos, o estilo do autor é nulo, a sequência de acontecimentos é super forçada e, pra completar, não sinto um pingo de sinceridade, nem no autor, nem nas falas dos personagens. É tudo falso e pretencioso. Isso pra não falar na linguagem em si, que é vergonhosa. Mas eu leio mesmo assim. Por quê? Porque o livro me inspira. Na verdade, tem sido ótimo. Um banho de realidade. A cada capítulo a história degringola um pouco mais. Penso comigo, “Eu teria abandonado a história bem aqui, se o texto fosse meu.”
Mas, não. O autor seguiu em frente, concluiu o livro, mandou pra editora, foi publicado e está vendendo bem. Fico pensando em todos os livros que considerei simplesmente horrendos e que abandonei no meio. Será que foi excesso de zelo da minha parte? Não sei. Só sei que agora eu tenho escrito num ritmo desembestado. Depois vou entregar pra editora e descobrir o que acontece. É um teste. Nunca tinha feito isso antes. Aguardemos os próximos capítulos…
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